In tutti quei colori

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C’erano dei colori strani nel cielo stasera, sfumature che sembravano irridere i confini spaesati delle montagne. Qualche residuo di vento, con tutto il suo sapore. Le luci che si cambiano d’abito, come poco prima di entrare in scena. Riflettori a forma di luna. Una semplice sera, che racchiude ogni cosa, in tutti quei colori.

L’inchiostro

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Piove a metà strada, tra la pagina lasciata in bianco e le sbavature di un volto riflesso nello specchio. Le nubi dissolte, a un passo dal pensiero. Il veleno, e il suo siero. Piove, dove il sentiero giunge. Si tinge di colori, come un arcobaleno inconsapevole. Se ne avessi paura, forse mi riparerei. Ma quest’acqua è vita, sono le mie dita a disegnare una musica sui tasti del pianoforte. Che stringono una stilografica, creando, con l’inchiostro, un mondo. Il nostro.

Non fa più male

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​Siamo noi, nello stomaco, ferite. Dentro agli occhi tante vite. E tra le dita, un sogno solo.

E il volo, quello che ci porta al mare, mi vuoi parlare? Guarda. C’è tutto il tempo. Ascolta. Anche se perdi, il tempo. É un’illusione.

Noi, inchiostro e notte. Noi, parole e note. Poi, é già mattina. No, non fa più male.

Notte

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​Scriverò di notte, scriverò della notte, del suo volto riflesso nello specchio, delle sue paure, che a nessuno può raccontare. Il buio, la sua coperta più calda, mentre ama segretamente il sole.

E la notte

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Scriverò di notte, scriverò della notte, del suo volto riflesso nello specchio, delle sue paure, che a nessuno può raccontare. Il buio, la sua coperta più calda, mentre ama segretamente il sole.