Daniele Mosca

Chi ero,
quando la strada era immersa nella nebbia.
Nel dubbio, di essermi perso.
Nelle notti, tra anime e rabbia.
Alla ricerca di un mondo diverso.
Che poi, non cambiava mai.
Chi ero,
Nelle sfumature di uno specchio,
che scandisce come un metronomo, il tempo.
E il vento che soffia, nei miei occhi.
E la speranza, solitaria, non ha scampo.
E lo sai, che non muore mai.
Ma ti trasforma,
ti rende più cinico
Ed è per difesa, ti racconti.
Che è necessario, ti convinci.
La verità tu la conosci.
È chiara.
Lampante.
Trasparente
Il mondo è un bosco, di notte pieno di bestie.
E non lo cambierai tu.
Per questo, prima o poi,
devi imparare a difenderti.
Chi ero, non lo ricordo.
Ma so chi sono.
Ed è questo, tante volte,
a farmi davvero paura.

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Text by Daniele Mosca

C’è un attimo.
Un preciso istante.
In cui mentre stai per fissare il foglio bianco,
scatta la scintilla.
Il detonatore.
Il momento in cui inizi a scrivere.
Una macchina infernale,
che costruisce,
disfa.
E ricrea.
Un castello inespugnabile.
Una nube di fumo,
che avvolge ogni cosa.
E lo sai, che non potrai fermarla.
Tutto è in quell’attimo.
Il protagonista che soffre,
lotta, cade,
ma che poi si rialza.
C’è un attimo.
Un preciso istante.
In cui mentre stai fissando il foglio bianco,
vedi la storia.

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Text by Daniele Mosca

La serratura scatta,
anche stanotte sarà ubriaco.
Copriró i miei occhi di ghiaccio.
Io, l’immensa forza che spaccio,
in dosi misurate.
Perché durino una vita intera.
Io, che urlo, mentre taccio.
In mezzo a un temporale,
nello sporco che non so raccontare.
Nella voglia di rialzarmi,
quando mi sussurra che non ce la farò.
Nel tempo in cui mi nascondo,
perché siamo quello che gli altri non vedono.
Volevo essere altro,
ma cosa vuol dire.
La vita consuma,
sfuma le sue passioni.
Fuma le ossessioni,
ci lascia qui a osservare una luna,
suadente, ingannevole.
La serratura scatta,
anche stanotte troverò un posto dentro me.
Irraggiungibile.

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Text by Daniele Mosca

Promemoria di un sogno,
appunti sparsi.
Su fogli da buttare.
Ricordi sfumati,
come le canzoni di un tempo.
L’odore del gesso,
sulla grafite della lavagna.
Eravamo quelli.
Idealisti, sognatori.
Rivoluzionari.
Ora pronti a tutto,
per sentirci parte del gregge.
Violentare le nostre idee.
Perché ci facciano somigliare agli altri.
Promemoria di un sogno,
coltivarlo lo stesso.
Anche quando consigliano,
che è sbagliato.
Quando ti insultano.
L’odore del gesso,
sulla grafite della lavagna,
il mio nome.

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Text by Daniele Mosca

Mi trema la voce. É così semplice rompere una melodia. Tra una nota sbagliata e un tempo imperfetto ci passa un solo attimo, o il senso della vita stessa. Un verso, poi un altro. Non può arrivare proprio adesso, proprio prima del ritornello. Ma la voce torna a salire, le note vanno al posto giusto. L’emozione, quando arriva, sa sempre dove andare.

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Attorno a noi,
il vento soffia più forte.
Stringiti più forte,
lo sai che passerà.
Brividi sospesi,
appesi a un’alba repentina,
dal sapore amaro.
Di fronte a noi,
il mare.
Arrabbiato.
Feroce,
sincero.
A difendere i sogni,
i nostri.
A darci il coraggio,
quando sembra perso.
A credere in noi,
quando tutti smettono di farlo.
Attorno a noi,
tutto sembra lontano.
Stringiti più forte.
Perché il mondo è qui.

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Text by Daniele

Qualche giorno fa ho scritto un testo che raccontava dei pensieri di un papà che cercava le attenzioni della propria figlioletta. Uno scritto chiaramente ironico, ma che svela le dinamiche di chi si sta scoprendo genitore. La verità, però, è un’altra. Io non parlavo di me, ma di un ruolo speculare e fondamentale: quello della mamma. Infatti è lei che costruisce giorno dopo giorno un rapporto unico e simbiotico con la propria figlia. Un gioco fatto di sguardi e carezze. Di fatica. Un mondo in cui una donna scopre di essere essenziale per una personcina, che dipende completamente da lei. Un rapporto unico, appunto. Nessun altra persona, per quanto possa sforzarsi, può entrare in questa sfera intima e protetta, nemmeno il papà. Ed è la natura a scegliere questi meccanismi, a noi non viene concesso di stravolgerli, ma di agevolarli. E soprattutto il papà ha un compito importante: quello di difenderli.

Ciao, sono Daniele.
E ogni sera quando torno a casa dopo una giornata di lavoro vedo questa scena. Beatrice che sorride divertita che guarda la mamma, ma proprio con un sorriso che quasi arriva alle orecchie. Con gli occhi che ridono, pure loro. Poi. A un tratto. Mi avvicino alla culletta. Cerco di attirare la sua attenzione, la chiamo. Lei si volta lentamente e il sorriso si tramuta istantaneamente nell’espressione di chi fissa preoccupato il microonde dal quale sta uscendo del fumo nero e che rischia di esplodere da un momento all’altro. Poi con lo sguardo cerca la mamma con l’espressione interrogativa e anche un po’ preoccupata di chi, se potesse parlare, chiederebbe: ma questo chi è?
Così, ogni sera, mi presento.
Ciao, non sono l’operatore Amazon che fa l’autista e porta i pacchi, sono il tuo papà. Da tre mesi, tra l’altro.
Sipario.

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Text by Daniele Mosca

Guarda altrove.
Dove piove sangue,
e i proiettili non fanno più male.
La sabbia nasconde tutto.
Anche gli uomini.
Specchi di se stessi,
animali che non ricordano più.
Pronti a costruirsi una religione.
A costituirsi.
Per non perdere l’identità.
A prendere, la dignità.
Perché ciò che credono sia,
conta molto di più.
Sembra cinico,
spietato. Irreale.
Sta per piovere.
Questo è odore di metallo,
ma non lo riconosciamo più.
Mi mordo le labbra,
ora ne sento il sapore.
Ma tu, non preoccuparti.
Guarda altrove.

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Text by Daniele Mosca