Daniele Mosca

Giochiamo a dadi, per sciogliere nodi. Arrotolati all’idea di noi, al pensiero che poi, tutto sarà diverso. Usiamo sempre troppe parole, perché il silenzio spaventa. Quante volte mi sono perso, pur sapendo che il futuro si inventa. Giochiamo a dadi, perché credere alla fortuna è più facile, di ammettere che certi nodi sono parole, che noi, non sappiamo dire.

Passo dopo passo e l’asso é nascosto. Il tavolo verde, la sua mente è altrove. Carta. Il tempo si è fermato. Carta. Gli occhi spenti di un uomo. Un’altra carta. Il desiderio ha un posto, segreto. Basta. Le  luci della strada abbagliano e si mischiano a quel che resta del sapore di rum. Resta, le avrebbe voluto dire. Se solo avesse mai voluto smettere di giocare. Ma le gomme stridono sull’asfalto viscido. Poi il sorpasso. Passo dopo passo, l’asso stretto tra le mani. Le pareti bianche e un uomo bianco di fronte a lui. “É stato fortunato”, ma la voce sembrava già troppo lontana.

​A chi pensa di sognare e inganna la notte. A chi ruba le parole per dare un luogo ai suoi pensieri. A chi parla, parla, parla, soltanto perché ha paura dei suoi silenzi. A chi gli specchi li conosce, ma preferisce guardare altrove. A chi ama e non ama, perché i petali rinascono sempre. A chi ascolta e non impara. A chi insegna che è meglio starsene zitti. A chi vuole sognare, perché non gli importa niente di tutto questo pensare.

Che la notte porti un consiglio, o che lasci dormire, semplicemente. #Buonanotte.

​L’amore il giorno dopo l’ebrezza del mare, il vento freddo che congela gli occhi, la strade percorse a metà, le mete costruite sul mappamondo, i colori pastello che disegnano prati e visi, i sorrisi e le labbra, le storie raccontate fino a notte fonda, le note incastrate al desiderio di un’altra canzone, la pelle sulla pelle. Gli i vetri infranti, i sentimenti.

L’amore, il giorno dopo, ricomincia sempre il suo giro.

​Scriverò di notte, scriverò della notte, del suo volto riflesso nello specchio, delle sue paure, che a nessuno può raccontare. Il buio, la sua coperta più calda, mentre ama segretamente il sole.

Scriverò di notte, scriverò della notte, del suo volto riflesso nello specchio, delle sue paure, che a nessuno può raccontare. Il buio, la sua coperta più calda, mentre ama segretamente il sole.