L’amore non si scrive,
lo si metterebbe a nudo.
Esposto agli occhi sporchi.
Lo si nasconde,
tra lo spray delle scritte sui muri.
Tra le note rubate a un cantante.
Nella melodia sospesa,
urlata quando fuori piove.
L’amore è un codice.
Una linea sinfonica,
che oltrepassa pareti,
scavalca montagne.
Ma no, non si scrive.
Strapperesti mai il tuo cuore,
gettandolo sul marciapiede,
solo per dire che lo possiedi?
Il mio cuore non è mio.
É di chi ogni giorno lo fa battere.
Gli regala le parole per raccontare.
Di chi soffre,
senza avere il coraggio di gridare.
Di chi abbassa gli occhi,
perché ha paura.
Di chi vuole andar via,
quando vorrebbe restare.
L’amore non si scrive,
è la vita, i suoi istanti.
É un segreto che custodisco.
É un diario chiuso col lucchetto.
Ma chi lo conosce,
non avrá bisogno di chiavi.
Scrosterá ogni muro,
Ogni musica nell’aria.
E lo troverà.
E magari in quella piccola lacrima,
si ritroverà.
E quello sarà l’amore.

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Text by Daniele Mosca