Occhi, dove brace é immaginare. Consapevoli, dove aria è soltanto aria. In un respiro che non riesce a viverne, delle fiamme, delle parole. Delle pagine bianche, da cui ricominciare. Tace, la notte. E sento, oltre il brivido, se mi tocchi. 

Occhi, silenziosi, a osservare. Brace, d’inchiostro.